寒前一日，我走過那條栽滿法國梧桐的小徑，葉子早已落盡，只剩下嶙峋的枝干，像大地向天空投去的、疏淡的筆劃，風(fēng)很硬，刮在臉上有金石氣?？删驮谶@蕭瑟里，我忽然聞見一縷極幽微的香，絲絲縷縷，清冷又執(zhí)拗。四下尋找，才發(fā)現(xiàn)路旁幾株蠟梅，不知何時已悄悄綻了......

這靜默的綻放，讓我心里驀地一動，腳下的路，通往那舊時的書桌旁。紅磚墻厚重沉默，高大的窗格撐起開闊的走廊，像一位安詳?shù)拈L者展開的、包容的臂彎。此刻，它在我記憶深處傳來悠遠(yuǎn)而熟悉的聲響——那是上課的鐘聲，是課間的喧嘩，是二十載青春在此回蕩的余韻，清澈、綿長，充滿晨光與書頁的氣息。在很多人聽來，那或許只是被遺忘的尋常聲響，瑣碎而稚嫩。它讓我想起教室里那些同樣鮮活的畫面：黑板上還未擦盡的白色字跡，課桌上深深淺淺的刻痕與涂鴉，還有那一雙雙握著筆的、或許還沾著墨水卻異常認(rèn)真的手。

年少的光影反而愈發(fā)透亮。我想起那些午后，陽光斜斜地穿過玻璃窗，在磨得發(fā)亮的舊木地板上投下晃動的光斑，空氣里浮動著粉筆塵與舊書本混合的、略帶暖意的氣味；我想起那位總是溫和的先生，鼻梁上架著眼鏡，鏡片后的目光卻清亮如洗，他俯身在講臺前為我們講解一個詞句，聲音里有種被時光浸潤過的篤定與溫暖。

走出單位，天已向晚，遠(yuǎn)處，城市華燈初上，一片流光溢彩的暖，而我們這里，這方厚重的天地，依然保持著它莊嚴(yán)的節(jié)奏與恒溫。這何嘗不是一種綻放？

大寒，是終點，也是起點，舊歲將盡，新春欲來。萬物在至冷中蟄伏，亦在至冷中孕育著破土的驚雷，這廠房，這人，這精神，便是這冬日大地上，一株最沉靜也最熾熱的蠟梅。香，是暗香；熱，是潛熱。而這，便是我們的“藏”，我們?yōu)橄乱粋€春天，所默默備下的、全部的家當(dāng)與深情。（姚正）

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